Vivre,

ce n’était plus qu’une saison,

l’épuisement d’une aile,

ce jardin de cendres :

à l’épais du feuillage

brûlant l’été,

le vert écobuage

du soleil enseveli.

*

Cette lumière

à gravir, l’œil serré sur la soif,

tel un silence de plus en plus aride,

efface le chemin.

Tout le dessin

s’épuise dans le blanc.

Une à une,

des lignes qui chevauchaient encore

s’anéantissent de poudre incertaine :

décombre de comète,

ces cailloux qu’un vent dévore vifs...

L’effort du marcheur

ne lui vaudra nulle conquête ;

une dette plutôt,

qui s’évertue à ne jamais s’éteindre

et se paye en siècles :

il n’aura gagné que d’être généreux.

Ici d’ailleurs, tout se refuse,

rien ne reçoit rien :

même la lumière est sans sépulture

Paul FARELLIER

(extraits de Le Pas de l’heure, Les Hommes sans Épaules, 2024).