Les mots d’André-Louis Aliamet s’éteignent et brillent, fines laves verbales, aux marges du sensible ; lave du souffle, lave du rêve, lave du Moi. Les mots tentent de s’élever, de jaillir. Puis retombent en images-pétales. Carnet de bord du voyageur aux prises avec son Moi, la poésie d’Aliamet relate cette montée inquiète du langage, sans cesse dérivée, sans cesse reprise, toujours vibrante, vers l’être au sommet qui lui-même se dit Verbe.

Bien plus qu’une « anthologie », Syllabes de nuit regroupe dans des versions entièrement refondues l’essentiel de sa création poétique de 1998 à 2019.

César BIRÈNE

(Revue Les Hommes sans Épaules).

*

Bouches closes sous la neige, avec ce froid qui nous use, la nuit s’infiltre dans nos couches et fige le cristal des baisers. Nos heures s’ajoutent à sa dévoration lente : l’hiver cache sa laine sous le mutisme des flocons. Étirées d’un bord à l’autre de l’horizon, les brumes se défont comme la nuit s’effiloche. Nos miroirs exténués portent cet autre visage de nous-mêmes : ombre que traversent des formes, bateaux, baigneurs, méduses, toute une mer striée d’averses, mêlées au vent telles des piques.

*

Lente remontée du ciel, avec ces oiseaux qui précipitent le jour...

Comme les marteaux de l’aube continuaient de frapper, les âmes filantes qui tutoyaient son corps le conquirent. Folles, elles brillaient de rayons espiègles ! Pour les faire taire, un simple signe ou la froideur d’un geste. La nuit peureuse, l’ombre qui tapissent

les miroirs ne gênaient plus ces fileuses méditant peut-être leur ultime nœud gordien, dont le métier fixait un carré d’azur coupé ça et là de trouées neigeuses, de minces volutes dont les formes se perdaient. Dans l’engourdissement du gel, il tournait le dos au froid, encore glacé mais rendant trait pour trait. Choisir un fleuve, une encre où brillent quelques piques ! Il est huit heures, entre braise et fournaise.

André-Louis ALIAMET

(Poèmes extraits de Syllabes de nuit, Collection Les Hommes sans Épaules, éditions Librairie-Galerie Racine, 2021).