Dossier : JORGE CAMACHO chercheur d'or

Numéro 23

252 pages

Année 2007

28.00 €

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Sommaire du numéro

Présentation

EDITORIAL (Extrait) :

« LA REVOLTE A UN LANGAGE : LA POESIE ! »

par Christophe DAUPHIN


« C’est la révolte même, la révolte seule qui est créatrice de lumière. Et cette lumière ne peut se connaître que trois voies : la poésie, la liberté et l’amour, qui doivent inspirer le même zèle, et converger à en faire la coupe même de la jeunesse éternelle sur le point le moins découvert et le plus illuminable du cœur humain.»

André Breton


à Jean-Baptiste André Godin (1817-1888), fondateur du Familistère de Guise.


« … La révolte la plus commune, c’est la révolte contre ce que Charles Fourier, qui a imaginé une société où l’individu ne cherche plus à refouler sa singularité mais à l’accomplir, appelle l’industrie civilisée, et qui ne peut que créer les éléments du bonheur, mais non pas le bonheur, car l’excès d’industrie conduit la civilisation à de très grands malheurs, si on ne sait pas découvrir les moyens de progrès réel en échelle sociale. Cette industrie, aujourd’hui mondialisée, et qui se borne exclusivement à l’utilitaire et à l’économique, la majorité des hommes ne l’accepte que sous la pression de la nécessité, et sans rien en retirer. Il n’y a donc pas à s’étonner «que la pauvreté naisse en civilisation de l’abondance même». Mais Fourier va plus loin : à quoi bon l’abondance, si elle n’augmente le bonheur de personne ? Dans un tel état de choses, peut-on prétendre que la liberté sociale existe ? Non, puisqu’elle est réduite à cette petite minorité qui possède la richesse : la liberté est illusoire si elle n’est pas générale. Il n’y a qu’oppression là où le libre essor des passions est restreint à l’extrême minorité. Or, le tout social se fait plus riche et plus complexe à mesure que chacun progresse vers soi, ajoute Simone Debout, éminente fouriériste. La réalité singulière et la vie communicative s’affirment indissolublement. Les hommes sont des miroirs les uns des autres et il n’est pas un trait particulier qui n’agrandisse le champ des possibles d’autrui. Les individus se transmettent réciproquement l’essor et valent plus les uns pour les autres par leurs différences que par ce qu’ils possèdent en commun. Il n’y a donc pas de plus grande justice envers les autres que d’aller soi-même au bout de son désir et de réaliser ses particularités les plus secrètes. Tout individu dès lors peut s’intégrer à la société, échapper à la solitude de celui qui ne trouve jamais sa place ni rien qui soit fait comme pour lui. Il est possible, dit Fourier, de marier la vérité de chacun à celle de tous. La sensibilité s’ordonne non par des lois mais par le libre jeu des individus dans le monde et parmi les autres. Ce qu’il importe, c’est de transformer l’histoire individuelle d’événements subis en actes à accomplir.

Mais la révolte ne saurait se limiter à l’économique, sans risquer de tomber dans l’ornière. Car partout, l’amour et les passions mènent le jeu. Sous la perception même et le mouvement de la connaissance, nous trouvons le désir, qui bouleverse la froide tranquillité de la conscience et esquisse une vie en autrui. C’est à ce titre, que la révolte a un langage : la poésie… »


Christophe DAUPHIN

(Extrait de l’éditorial, La révolte à un langage : la poésie ! », in Les Hommes sans Epaules n°23/242007).



ANGOISSE


     « Notre cœur est inquiet.»

               Saint Augustin.


L’ombre des créatures décline dans le crépuscule des apparences

Je suis seul au bord d’une neige inconnue

Et mon désir grandit comme les fastes annoncés à l’horizon

Je suis seul et l’aurore mystérieuse étend ses merveilles vers des hauteurs ignorées

Cortège nuptial –mais pour qui ?

Plaisirs lunaires d’une fille hautaine

Ardente à glacer les cœurs

Je suis seul dans les marais brûlés par la comète

Les visions s’enfuient de mes yeux mornes

Les paysages sombrent dans la débâcle des glaces

Je cherche le repos silencieux de la mer hivernale

Souvenir au sein mystérieux de l’être

Sommeil et retour à l’ineffable Présence

Où germe tout dans l’obscurité des origines

Je suis dans un abandon étrange –les siècles ont fui

Aux approches du soir du monde

Voici maintenant que s’élève la nuit bienheureuse

C’est l’inquiétante beauté d’un front chaste dévoilé

O puissance tutélaire ! Je suis

Tremblant et frénétique – l’angoisse creuse mon esprit:

Au ciel de mes yeux déments est-ce la venue

De l’obscurité du pays sans paysage?

Ou bien le ténébreux visage d’une femme

Reine des contrées spirituelles

Où s’épanchera mon amour sanglotant

Pour connaître enfin l’inconnaissable Paix

Où stagnent les existences révolues ou futures ?


Stanislas RODANSKI

(in Les Hommes sans Epaules n°23/242007).



LES MOTS OU JE MORDS…


les mots où je mords ont un goût d’orange amère

qui me rendra les mots lisses de l’enfance

qui me rendra les mots complices d’une aube

pépiante comme un oiseau tombé du nid

les mots où je meurs les mots où je m’enferre

quand je veux dire famine et feu vermine et mort

lumière sous le boisseau trahissent mon effort

semblent obéir et murmurent le contraire


et surtout les mots de mon amour

que je polis et repolis et couvre de couleurs

n’ont pour écho que des cris de douleur

la chair s’exerce au néant sur les hauteurs du jour

les mots où je traque le mystère

chasseur déchiré par les sagaies de l’orage

navigateur solitaire en dérive au milieu d’un torrent d’images

les mots claquent comme des loques aux lucarnes de l’hiver


comment se faire entendre dans une pareille ténèbre

comment détecter le sang attentif et chaud

comment dissoudre le silence et le désert

quand les mots pâles sonnent creux comme de vieux os


André LAUDE

(in Les Hommes sans Epaules n°23/242007).




JORGE CAMACHO, CHERCHEUR D'OR

 par Marie-Laure MISSIR


« … Les œuvres de Jorge Camacho empruntent des chemins de violence et de sève. Sur ses toiles, les formes explosent, saturent l’horizon de fumée et de cendre ou bruissent d’une vie secrète, cachée, celle des lentes germinations dans un paysage surchauffé de soleil. Affirmations verticales, troncs noueux contrariés par des greffes d’ossements et de serres, des totems s’élèvent qui ne sont ni tout à fait organiques, ni tout à fait désarticulés. Ils traversent des flamboiements de brasier. « A l’ordre de la nuit, au désordre du jour », le pinceau de Jorge Camacho parle d’or… »


Marie Laure MISSIR

(Extrait de la présentation du dossier Jorge CAMACHO chercheur d’or, in Les Hommes sans Epaules n°23/242007).



HALO DE POIVRE



        Spirale d’eau

        Aux confins d’aisselles.


Le cube muet de l’horloge à vent

S’accroche au lustre de la nuit blanche


        L’œil à l’orbite folle

        De calmar-épée


Dans la peau argentée de glu

Le ressort qui nage dans la boîte d’amiante.


        La chair ficelée

        Au noyau de l’ombre.


L’œuf d’ailes transparentes

Perché sur un crâne de soufre.


AU CERCLE DE FEU DE VELOURS

CISELE DE PLUIE !


Jorge CAMACHO

(in Les Hommes sans Epaules n°23/242007).